Home » Russian » Рассказы » Городская сказка из окна 8-го этажа.

Городская сказка из окна 8-го этажа.

Я отодвигаю занавеску, и солнце входит ко мне. Под солнцем крыши
домов какие-то радостные, хотя сами дома довольно облезлые. Вообще
не самый красивый район. Это вам не центр города с его старинными
фронтонами. Здесь довольно унылый, что называется, частный сектор, и
аборигены покупают водку стаканами в местном магазине. В мае,конечно, у них цветут сады – но в мае везде хорошо.

А за частным сектором, за шоссе – многоэтажки, а ещё дальше -
здоровенная труба и какая-то непонятная штука рядом с ней.

Какая же это сказка? Я, как художник-реалист, просто пишу пейзаж с
натуры, и не удивлюсь, если сейчас увижу в своей руке не ручку, а кисть.

На самом деле, как говорится, дело не в этом. Просто я живу в этом
городе и каждый день хожу мимо того, на что сейчас смотрю. А сегодня
над всем этим солнечное голубое небо, и ветер как будто стих, поэтому
можно прислушиваться к звукам на улице.

Я почти каждый день выхожу отсюда, куда-то иду, и часто надолго, но
в конце концов снова возвращаюсь сюда, к этому же окну. У людей это
называется «домой». Я не знаю, что такое «домой». Точнее наверно, не
помню. Может быть, я знала это в детстве. Может быть, узнаю ещё
потом.

И какое отношение всё это имеет к сказке? Сказка пишется в третьем
лице, «жил-был», «какой-то», куда-то пошёл и что-то делал, а у меня
привычка от лирики: «я», «у меня», «со мной», или «ты», «о тебе». И
никакого действия, одно созерцание и размышление – где вы в сказках
такое видели?

Но это же городская сказка, и на холсте в оконной раме – конец XX
века. И людей на свете гораздо больше, чем тогда, когда создавались
старинные сказки. И заботы у них другие. Да нет, для сказки это
неважно. Был бы сюжет. Но и это как будто несложно – ведь в сказках
всех народов мира, как известно, одни и те же традиционные ходы.
Заменить принцессу на студентку, а дракона – на, скажем, «нового
русского», а героем сделать интеллигентного молодого человека. И если
не мёд пить на пирах, то хотя бы пиво. А вместо гуслей или волынок
может и электрогитара сойти. Верный гнедой автобус отнесёт героя к
месту – девятиэтажке, выполняющей роль дворца… Ничего гениального.
Всё это не ново, и попросту банально.

Только дело всё в том, что о каком-то абстрактном третьем лице
рассказывать не так интересно. Особенно если я его не знаю. А вдруг
что-то не так напишу – обидится ещё кто-нибудь. Или скучно будет. Мне
самой. Тогда и писать незачем.

А вон по дорожке какие-то люди идут, уж не ко мне ли в гости? Нет, не
ко мне.

Ну так вот, жил-был… Уже темнеть начинает.

Сумерки – это особое время. Небо становится из светлого ярко-синим
- мне очень нравится этот цвет. И что-то шевелится во мне в час, когда
начинают зажигаться огни…

Почему такие чувства поднимаются во мне, когда я вижу маленький
домик под заснеженной крышей и со светом в маленьких окнах? Такой
уют, тепло… И пахнет: детство – сказка – корни… вечность…

Интересней всего писать сказку о самом себе. И о гех, кого ты
любишь. Потому что их ты чувствуешь, и, значит, можешь сказать о них
больше, чем «жил-был».

Итак:

В одном большом городе жила-была маленькая девочка…

II.

Между прочим, всю жизнь мечтала написать сказку. Хорошую такую,
интересную, добрую, красивую сказку. С яркими образами, с
захватывающим сюжетом. С выразительным языком. И очень лиричную.
Чтоб «прошибало» прямо. И, конечно, с символами, с архетипами, с
подтекстом. Но это уже позже пришло, когда я стала старше и… ну не то
чтобы умнее, а вроде бы образованнее. И слова такие стала знать, как
«архетип». 

А сказку действительно хотелось написать красивую. Без всякой,
между прочим, бытовухи. Отдаться полёту свободного воображения,
которое унесло бы в ту неведомую страну… Где ярко-зелёная трава и
огромные разноцветные цветы. И добрые существа прекрасны, и
волшебство имеет силу…

Не знаю, почему я её до сих пор не написала. Вот опять – в очередной
раз хочется…

III.

Дорога, что видна из окна, ведёт к автовокзалу. Жил-был автовокзал,
и во все стороны из него разбегались автобусы, и везли кого-то к кому-
то. Тот, кто попадал в автобусы, становился Пассажиром и ехал. В
далёкий – или не очень – другой город. Там его ждали. Или не ждали. А
может, он, наоборот, возвращался домой.

А потом автобусы сбегались обратно с разных концов, выполнив свою
высокую миссию.

Раньше один вид автовокзала вызывал во мне трепет. Как и слово
«дорога». Так волнующе перемещение в пространсгве дальше
привычного города! Так сладко звучат все слова, которые с этим
связаны, даже такое банальное слово «билеты».

Но сейчас я до того привыкла к междугородным автобусам, что
автовокзал мне стал как родной. К тому же он виден из моего
теперешнего окна.

Теперешнего – потому что вчера было другое, и неизвестно, какое
будет завтра. Как бы только не увлечься и не выболтать, чего ещё у
меня нет…

Другая дорога под окном находится ближе, она лучше – шире, ровнее
и асфальтированная (да-да, не такая уж здесь цивилизация, чтоб все
дороги асфальтированными были). Она связывает два корпуса
университета. Я зову её Meeting Road – Дорога Встреч. Если идти
навстречу друг другу из разных корпусов – захочешь – не разминёшься.

А между двумя корпусами на Дороге Встреч стоит Общага. И в ней-то
как раз и сижу я и пялюсь в своё окошко. Ну, вот и рассекретили. И я
каждый день хожу по этой Дороге и почти всё время кого-нибудь на ней,
конечно же, встречаю.

Жила-была Дорога. Чего только не видела эта Дорога… Да мало ли
чего она не видела! Зато видела каждый день толпы студентов – туда-
сюда. Хорошие люди студенты: туда – озабоченные, на занятия да в
библиотеку, оттуда – весёлые, гулять-пить. Некоторые негармоничные
личности занимаются чем-то одним. Ну да что ж, их дело. А ещё по ней
всякие другие люди ходят, которые здесь живут – например, за водой к
колонке. Но почему-то их кажется меньше.

Жил-был Университет – он тоже виден из окна. О-о! Университет! Как
много в этом звуке..!

Между прочим, опять не по-сказочному. В сказке надо писать в
прошедшем времени. А если и пишется в настоящем – всё равно
подразумевается прошедшее. А я в настоящем. Потому что всё это
здесь и сейчас. Моя реальность, которая меня окружает. Но эта
реальность иногда имеет острый вкус реальности, а иногда совсем
реальностью не кажется. И тогда я не знаю, что же на самом деле
реальность. Мы сами для себя придумываем сказки, легенды, мифы.
Может быть, так легче жить. Может быть.

В своей сказке я могу быть кем хочу. А я получаюсь в моей сказке
просто человеком с ручкой и листом бумаги, который смотрит в окно.

И, наверно, хочет увидеть что-то, чего раньше не видел. А ещё лучше
- чего никто не видел. Открытие.

IV.

Даже если я и напишу настоящую сказку – вряд ли я захочу кому-то её
показывать. Потому что она будет слишком про меня. Ведь сказка даёт
помечтать – разве я упущу такую возможность? А зачем всем знать, о
чём я мечтаю?

Можно тогда написать сказку для себя. И никому не говорить о ней. Но
зачем тогда её писать? Такой сказке лучше храниться в голове. Там
точно лишние не прочитают. Там и у меня есть кой-какие сказки, даже не
продуманные ещё словами. Они пахнут лесными ароматами, цветами,
водой и солнцем. Красотой, Любовью, Смертью, Вечностью и
Гармонией.